Es konnte immer nur der Garten sein, der von wandernden Lichtern durchbrochene Schatten der Buchenhecke, der Pavillon, die Laubhütte unter den Birken, oder das abendliche Solo des böhmischen Trompeters, der im Haus nebenan Gärtner war, es konnte, beschrieb sie ihre Kindheit, nur der Garten sein, und ihre Sätze waren aus einem Lied, so als wolle sie alles selber nicht mehr glauben und finde doch keine vollkommenere Wahrheit.
.. den Roman hat mir einer meiner Söhne grade als Ferienlektüre mitgebracht, er gefällt mir sehr gut ...
Bablin